Beaubourg c’est mieux que Mickeyland

En ces indolentes journées de maternité à déambuler à petits pas, à évoluer au jour le jour, heure par heure, contraction par contraction, quoi de mieux que s’arrêter dans les musées ? Et parmi les musées parisiens, lequel peut rivaliser en ouverture et en diversité avec mon Beaubourg chéri-adoré ?

Ici, tout est conçu pour les passagers à motricité réduite tels que moi : une cafétéria (certes hors de prix), une librairie, des toilettes accessibles (pas toujours super clean mais bon), des escalators partout, de la lumière extérieure sur cet espace ouvert et non clos sur lui-même, une vue imprenable sur les toits de Paname-ville, tous ces groupes de gens variés, des tous petits au 3ème âge en passant par une foule adolescente fumeuse et courageuse à l’étage de la bibliothèque ou affalée dans les coins, ordis portables branchés sur les genoux, et enfin une panoplie d’expos, de salles de spectacles (ciné / vidéos) où traîner ses bottines quand comme moi en ce début d’année on s’est offert le petit luxe d’un pass annuel qui permet d’entrer - sortir à l’envi de chacun de ces lieux.

Dans cet ensemble, je ne sais pas ce que je préfère, mais sans doute le caractère ouvert du lieu ; comme si la capitale faisait l’objet de sa propre “exposition permanente” derrière les vitres, avec son superbe parvis jonché de promeneurs et d’artistes de rue, didjeridoos, musique chinoise, bouzouks, marionnettistes et saltimbanques, et ce panorama extrême, de la fontaine Stravinsky aux tours de la Défense. J’aime aussi la convivialité et la diversité des espaces d’accueil qui invitent aux rencontres. Il n’est pas si rare d’ailleurs que j’y ai croisé des amis par hasard entre la cafétéria et la librairie. Récemment, de profonds fauteuils ont même été installés devant l’entrée, face au parvis. Dès qu’on entre, la première chose que l’on voit désormais, ce sont les visiteurs (encore un effet de mise en abîme ?), des japonais piquant du nez dans leur guide de Paris, des mamans et leur petit, des gens qui s’attendent tranquillement, dans une pause de repos bienfaisant. Peut-être que d’ici quelques années des masseuses proposeront aux visiteurs une petite séance de réflexologie plantaire entre 2 expositions ?? A voir…

Bref, quand j’y vais c’est avec la promesse d’un bon moment à passer. Mais hier patatra : porte close. Une petite foule de curieux le nez collé aux vitres essayant de comprendre ce qui se passait à l’intérieur. Encore un happening pittoresque sur la vie parisienne destiné aux touristes ? Non, un avis de grève générale du personnel était placardé sur les vitres. J’avais remarqué souvent quelques visages moroses au sein du personnel à l’entrée, à l’accueil information, mais là visiblement ça se passe mal. Et ça me peine énormément d’imaginer des suppressions de personnel ou des restrictions budgétaires soient imputées à ce lieu si riche et vivant.

J’entendais dire récemment qu’en temps de crise on observait la fréquentation des musées augmenter. Je ne sais pas si c’est vrai de Beaubourg, mais ça ne m’étonnerait pas. Il y a temps de choses à y faire. Plutôt qu’aller chez Disney au bout du RER, je préfère moi ce lieu lumineux, central, ludique, mon terrain de jeu favori. J’y trouve plus d’émotion et d’invitation au plaisir que dans n’importe quel parc d’attraction.

Car comment décrire la jubilation ressentie cette dernière semaine en découvrant que pour ma première semaine de congés maternité, le sous-sol offrait (gratuitement !) une diffusion continue des vidéos de spectacles de danse ?! Pour moi, actuellement privée de mes heures d’exercice de voltige - transpiration hebdomadaires préférées, quelle aubaine ! Le Sacre du Printemps de Pina Bausch, des documentaires sur Pina, Trisha Brown, Merce Cunningham, des performances de Josef Nadj, La Ribot, etc… Pour moi c’était simplement la fête du regard en continu.

Bien sûr je m’en suis aperçue alors que ce festival touche à sa fin, ma joie aura été de courte durée, mais quel plaisir déjà passé dans ces salles ! Hier je devais voir Walzer de Pina. Peut-être aurais-je une seconde chance demain. Mais qu’importe, j’étais déjà en retard… Alors que demain j’y serai, et à l’heure !

Fin des activités

Mon bureau est rangé ; ai trié des piles de papiers à lire / à digérer / à classer, non lus / non digérés / non classés jusqu’à 21 heure vendredi, à rester quelques secondes tétanisée face à l’unique lumière issue de l’écran, après les 2 extinctions nocturnes des couloirs de 19h30 puis 20h30. Je bascule dans la solitude et les mille et une petites lumières de Montreuil et Bagnolet qui surgissent dans mon dos clignotent et m’attirent au dehors. Mais ma tâche n’est pas finie et au péril de ma vie je plonge dans l’obscurité du couloir (un collègue psychopathe se cache-t-il dans son bureau ?) rallumer la lumière.

J’ai fait place nette pour les 4 à 5 mois à venir.
Impossible de ne pas lire quelques passages de ce fatras de documents. Les bonnes pages paraissent toutes pantelantes de me voir partir (qui les lira ensuite ?). Les actes de ce colloque au fait ? Cet article sinon ? Comme si cela avait une quelconque importance…
Epuisée, hagarde, je triture, soupèse encore, tiens ce papier ; le jeter, le classer, l’oublier ? Choix de plus en plus long et délicat. Les poubelles sont remplies. Les bonbons au miel encollés au fond du tiroir, les laisser à ma collègue ? Non quand même, les sachets de thé suffiront.
Je m’expulse de ce lieu. Derrière moi le plateau du bureau enfin lisse. Juste mon cahier avec mes codes d’accès, une pile de brouillon, au revoir le téléphone ami maudit. Mes papiers personnels planqués dans mon sac, j’ai l’impression d’être une voleuse. Dernière bise aux plantes, soyez sages les filles, n’embêtez pas trop mon remplaçant, pas de chatouilles intempestives.
Dans le couloir, le fauteuil puant de la secrétaire incontinente, partie se faire soigner, est abandonné avec le papier “A JETER !”. Ils auraient du écrire “A BRULER !”. Mais à 21 heures personne n’a osé approcher l’immondice qui exhale des bouffées nauséabondes et va donc parfumer le couloir jusqu’à lundi. Je ris sous cape. Mais impossible de l’approcher moi-même histoire de l’envoyer loin de mes gentils collègues vers un recoin de couloir. Cette odeur restera un souvenir de ces dernières semaines, à devoir fermer sa porte excédée, les naseaux agressés par l’ammoniac de détresse de cette pauvre Ka. Symbolique de se croiser à ce moment, comme si Ka, si timide avec moi, n’osant presque jamais m’approcher (je dois paraître féroce envers les colporteurs d’odeurs) me disait quand même au revoir.

Enfin sortie dans la rue noire. Quelques lampes en veilleuses éclairent les petits érables roux de cette nouvelle rue fantôme, non répertoriée sur les cartes du Bas-Montreuil reconfiguré, ancien district industriel désormais peuplé de jeunes cadres et d’employés de bureau à talons et cravates. Un bonhomme promène son chien-con qui dépose ses blagues puantes destinées aux cadres et employés de bureau du lundi matin mal réveillés. Encore des odeurs tiens… J’y suis sensible faut dire.

C’est parti pour 6 semaines d’arrêt avant le grand “chamboulement”. Mais comment vais-je faire tout ce temps loin de ce petit monde de collègues tantôt si sympathiques tantôt tellement irritants suivant les jours, mais toujours si présents, et sans ce train d’activités, d’agacements et d’intérêts successifs, d’énervements, de soulagements,… et surtout sans ce jouissif sentiment de fierté à chaque problème réglé ?

Vont-ils m’appeler ? Vais-je leur manquer ?? …

programme

ça va être bien les moments où je n’aurai plus qu’à lire, écrire, classer mes photos, faire mes albums de voyage enfin, choisir les photos sur le mur, les dessins, les comptines, les premières histoires, les premiers contes pour s’endormir le soir, les premiers mots à se dire, les premiers jeux à jouer, les premiers dessins animés, les premiers films… Heu…

A partir de quel âge Won Kar Way ? Il faut déjà que je les revois tous pour Hong Kong. Pour faire semblant de croire qu’HK peut ressembler à film de WKW ou de Johnie To. Plus que 2 semaines, ça fait court pour revoir tout ça, il va falloir être disciplinée. Tout d’abord, vu l’état d’esprit de mon oncle au téléphone ce soir, je ne vais pas sacrifier une précieuse soirée d’ici le départ pour être déprimée par des gens tristes. J’ai envie de gaieté, la mienne déjà, pourtant rare par moment, me suffit. Le regard fier et blessé d’un roumain dans le métro, mendiant et manchot, me tort les tripes, mais je résiste mieux qu’avant. J’enregistre et je passe (J’aimerais mais ne parviens jamais à m’arrêter, faire un “petit geste” comme on dit) sans me dire que ce monde est totalement, définitivement perdu.

Je vois la cours de la cité dévastée chaque nuit par je ne sais quel sabbah de gamins qui s’ennuient, les arbustes piétinés, jonchés de détritus, arrosés d’eaux nauséabondes, dévastés, abandonnés de tous et surtout de leurs jolis jardiniers matinaux désabusés par tout ce “mal” de la nuit. Il faudra reparler de ces verts jardiniers au regard sombre, aux têtes de repris de justice égarés dans les feuillages. J’aimerais bien savoir qui ils sont.

C’est le moment je le sens de commencer des choses incroyables. Lire La Recherche, tout Duras. Abandonner des lectures de hasard malheureux, ce livre prêté par une amie qui le disait “plein d’humour et plein d’esprit”, “Trois jours chez ma mère” d’un certain F. Weyertruc, plus pédant tu meurs. A citer Flaubert et Shaekespeare d’un air pénétré et préciser au paragraphe suivant qu’il a cuit, un jour dans sa vie qu’il a voulu faire plaisir à sa maman chérie, son homard dans une tourtière Le Creuset et qu’il s’est une nuit endormi sur une chaise Habitat du même air d’avoir atteint l’ultime vérité. On comprend que ses soeurs lui en veuillent pour l’exploit dérisoire de ce homard qui occupe 3 pages… Donner le Goncourt à un tel livre, c’est un peu comme décerner une palme d’or à un épisode de “Plus belle la vie”. Surtout que la vie sexuelle de F.W. est d’un banal à crever, à tromper sa femme avec de petites idiotes que sa notoriété et son savoir encyclopédique excitent : c’est inodore, incolore et absolument sans saveur ni humour, j’ai eu beau chercher sur une centaine de pages, F.W. est bien trop imbus de son quotidien d’écrivain célèbre pour tenter l’humour ou la dérision. Tourné avec humour, cela aurait pourtant pu faire un gentil et honnête roman de gare, mais avec de belles références Culturelles balancées à chaque page (avec la grâce d’une grosse Bertha), cela rafle la mise d’un prix littéraire… A l’heure des blogs, des journaux intimes publics, où justement le parti pris d’écrire rien sur tout et tout sur rien dans la foulée est un style, on fait largement, facilement mieux. Sans se masturber à étaler ses pauvres excuses de ne pas avoir été voir sa mère parce qu’on a eu (le pauvre homme !), un livre à écrire et qu’on n’arrivait pas à le faire (mais à sauter les petites cruches de passage si)… la belle affaire !